Lemmy bekommt Defibrillatör eingepflanzt

Dass er erst zurückstecken würde, sobald ihn der Tod persönlich ins Jenseits befördert habe, hatte Motörhead-Frontmann Lemmy Kilmister ja schon vor geraumer Zeit angekündigt. Genauer gesagt 1984 als die Band mit „Killed by Death“ auf Platz 51 der UK Singles Chart kletterte. Dass der unverwüstliche Slawenhaken-Enthusiast einen nicht gerade asketischen Lebenswandel pflegt, ist allerdings auch kein Geheimnis: „Ich bin toxisch. Wer mein Blut bekommt, fällt um.“ Damit Lemmy so bald nicht aus den weißen Pantinen kippt, wird die mit reichlich Whiskey und Amphetaminen angereicherte Giftbrühe nun mit technischer Hilfe durch seine Adern gepumpt.

Wie die Sprecherin der Band dem Big Rock Blog bestätigte, bekam der 67-Jährige in seiner Wahlheimat L.A. bereits im März einen Defibrillatör eingesetzt. Der Apparat dient sozusagen als Notstarter, sollte das Herz einmal aussetzen. Der Eingriff erfolgte, nachdem während Lemmys alljährlichem Diabetes-Check-up Herzprobleme erkannt worden waren.
Einen Infarkt habe der Musiker aber definitiv nicht erlitten. Das Krankenhaus habe er schon nach wenigen Tagen wieder verlassen und die Aufnahmen zum für September angekündigten neuen Album "Aftershock" fortsetzen können. „Lemmy geht es gut, er hat sich zu dem Schritt entschieden, da er ganz sicher noch einige Jahre touren will“, sagte sie.
Insgesamt keine große Sache also? Lemmys gewohnt bissiger Kommentar zur überstandenen OP: “Normalerweise hätte ich das während Mikkey´s Drum-Solo gemacht. Aber ich bin kein junger Hüpfer mehr und mit zunehmendem Alter nicht mehr so beweglich. Noch vor zehn Jahren hätte ich mich der Prozedur während MEINES Bass-Solos unterzogen.“

Vor und nach dem erfolgreichen Eingriff habe der Sänger sich mit seinem Kumpel Slash ausgetauscht. Der wesentlich jüngere Ex-Guns´N´Roses Gitarrist hat bereits seit 12 Jahren ein solches Gerät in der Brust. Vergleiche, wer nun den Längeren [Reißverschluss zwischen den Brustwarzen] habe, seien aber nicht angestellt worden. Lemmy sei außerdem zuversichtlich, im Gegensatz zum mittlerweile abstinenten Zylinderträger, nicht auf Liebgewonnene (Trink)Gewohnheiten verzichten zu müssen. Er habe schließlich das neuere technisch ausgereiftere Modell.

Rock´n´Roll-Volkskongress: La Vela Puerca live im Tollhaus

Schock! Vor dem Tollhaus tummeln sich lauter gepflegt wirkende ältere Herrschaften im Sonntagsstaat: Bügelfalte in der Hose, längsgestreifte Hemden mit halbem Arm und all sowas. Ist heute gar nicht Mittwoch oder haben sich La Vela Puerca inzwischen ganz neue Zielgruppen erschlossen? Ach so, im großen Saal spielt zeitgleich die New Church Band. „Pop und Gospel“, verheißt das Plakat. Uh, ganz fiese Mischung. Aber sollen sie doch, wenn´s selig macht. Ich gehe dann mal lieber nach nebenan, was?

Im Club tobt schon mächtig der (Tanz)Bär. Band und Publikum sind bereits voll in Fahrt – Richtung Hitzetod. Im Raum steht schwitziger Dunst wie im Regenwald des Amazonasbeckens. Sogar beim Herumstehen wird das T-Shirt vom Körpersaft durchweicht – es steht aber gar niemand still. Im Gegenteil: Leute verlieren beim Tanzen schon die Schuhe. Es geht Schlag auf Schlag. Pausen zwischen den Songs? Gibt es nicht. Ufta-ufta-ufta-ufta ohne Unterlass. Doch sind La Vela Puerca keine typischen Ska-Hupfdolen: Statt atemlosem Bläser-Gehupe und hibbeligem Off-Beat-Geschrammel, gibt es bei der Truppe aus Montevideo gleißende Gitarrensoli und straighte Beats. Rockmusik ist das, feurig wie zu Santanas besten Zeiten. Puh, vielleicht bald mal rüber zur New Church Band, bisschen auskühlen.

Aber zum Verschnaufen ist später noch Zeit. Das hier macht zu viel Spaß: Frontmann Sebastián Teysera, der aussieht wie ein mexikanischer Bandit, der Bart struppig, das Hemd ohne Arm, die Tätowierungen ausgebleicht, reckt immer wieder provokatorisch die sonnengebräunte Faust in die Höhe. Der Mann singt mal schwermütig, mal fröhlich, mal kämpferisch. Aber  aus seinem Mund klingt selbst das profanste „Lalala“ wie ein Text von Hanns Eisler.

Da kriegt man glatt Lust, ein paar Autoreifen anzuzünden und die herrschenden zu schmähen. Die Uruguayer sollten wirklich mal ein Konzert auf dem Taksim-Platz in Istanbul geben. Da würden sie die Staatsmacht schwindlig spielen und dem lustfeindlichen Obermufti Erdogan mit ihrer feurigen Brass-Sektion mal so ordentlich den Marsch blasen, dass ihm der Stalin-Schnauzer wackelt. Wäre das nicht ein toller Ulk?

Vielleicht würde das bei dem knüppelfreudigen Premier ein wenig mehr Verständnis für die Jugendbewegung im Allgemeinen und die Frauenbewegung im Besonderen wecken. Die lässt sich hier nämlich besonders gut studieren: schlängeln, ringeln, schlingeln, wiegen, springen, taumeln, torkeln, trudeln. All das gehört zum Anarcho-Zirkeltraining. Eine Dame tritt im Überschwang sogar das Bier des Rezensenten um. Ein Lächeln, ein Schulterzucken – kein Ersatzbier. Tsetsetse, also das hätte es bei der New Church Band nicht gegeben!

Auch auf der Bühne wird die Lage allmählich unübersichtlich: Der Sänger wechselt ans Schlagzeug, der Percussionist an den Gesang, dann der Sänger wieder an die Gitarre, ein weiterer Sänger kommt hinzu und plötzlich gibt es drei Gitarristen – aber ganz am Ende verbeugen sich nur sieben Leute. Ist das die Hitze, die Dehydratation? Was solls, ein Rock-Konzert ist schließlich kein Bibel- und Erholungsheim. Und das Publikum? Klatscht zum Finale dieses Rock´n´Roll-Volkskongresses, erfüllt vom revolutionären Geist Simón Bolívars, frenetisch Beifall.

Spanischer Ufftata: Argies live in der Alten Hackerei

Die Revolution fällt heute aus – mangels Masse! Denn nur  etwa dreißig Leute sind an diesem Donnerstagabend in die Alte Hackerei im Kreativpark auf dem ehemaligen Schlachthofgelände in Karlsruhe gekommen, um das Konzert der argentinischen Punk-Band Argies zu sehen. Und eine ordentliche Masse, das weiß jeder, ist für umstürzlerische Aktivitäten jedweder Natur nun mal unverzichtbar. Doch von solchen Nebensächlichkeiten lassen die vier Latinos den Freiheitskampf nicht vermiesen, innbrünstig schmettern sie ihre Parolen in den halbleeren Raum.

 

Argies: Straßenkampf zum Mitsingen

Wogegen die Jungs eigentlich sind, muss dem Nicht-Hispanophilen naturgemäß verborgen bleiben, selbst wenn er die Sprachbarriere so unverzagt berennt, wie einen Polizei-Kordon beim Castortransport. Aber die Vermutung, „gegen Alles!“, ist  wohl nicht allzu falsch.

Musikalisch bieten die Argies, benannt nach der abschätzigen Bezeichnung der Engländer für ihre Gegner im Falkland-Krieg – recht konventionellen Seventies-Punk. Der kommt mit  vielen „Aaaahs“, „Ooohs“, „Oioiois“ und gehöriger Rock´n´Roll-Schlagseite übers ausgedünnte Kreuzberger Kopfsteinpflaster geholpert. Straßenkampf zum Mitsingen; das macht durstig und lässt den Vino Tinto prächtig durch die Kehle rinnen. Auf das bei Bands hispanischer Provenienz sonst übliche Ska-Gehumpse und Getröte verzichten die Argies dankenswerter Weise. Als Betthupferl gibt es schließlich noch ein paar Standards von den Ramones oder The Clash. Nett.

Unterm Strich dürften die Argentinier heutzutage allerdings allenfalls noch16-Jährige zum Tragen von Che Guevara-Shirts und roten Armbinden sowie dem ausstoßen von „Viva la Revolution“-Rufen verleiten. Für mehr ist ihr Fernet Cinzano einfach nicht hochprozentig genug. Natürlich immer noch besser als das ZDF-Abendprogramm, aber in der Hackerei waren schon sehr viel originellere Bands zu sehen.

Aus der Asche von Thin Lizzy: Black Star Riders

Ok, jetzt mal ohne feuilletonistisches Geschwafel oder dythirambische Ahnenverehrung, wie sie in der Rockgemeinde gerne mal zelebriert wird: was haben wir hier? Black Star Riders, um deren Debütalbum „All Hell Breaks Loose“ (Nuclear Blast) es hier geht, sind die Überbleibsel der letzten einer längeren Reihe von Thin Lizzy-Inkarnationen, mit denen Gitarrist Scott Gorham seit Mitte der 90er in unterschiedlichen Besetzungen durch die Lande tingelte – ohne den durch Tod verhinderten Phil Lynott, versteht sich. 

Ob das nun schnöde Leichenfledderei oder Nachlassverwaltung war, kommt auf den Blickwinkel an. Jedenfalls fand das Spielchen seine Ende, als es an die Aufnahmen neuen Materials ging. Ein neues Lizzy-Album ohne Phil wäre vielen wohl auch des Guten zu viel gewesen. Zumal der Abgang von Drummer Brian Downey, Gorham als einzigen Eckpfeiler der klassischen Besetzung zurücklies. 

Leichenfledderer oder Nachlassverwalter? Scott Gorham und Black Star Riders. Foto: Mattia Zoppellaro

Was also ist bei der Charade herausgekommen? Der Titeltrack stampft schön stimmungsvoll übers grüne irische Gras. Und auch Nummern wie „Hoodoo Voodoo“ oder „Valley Of The Stones“ sind aufmunternde Rocksongs. Vor allem im Gitarrenbereich hat das Album seine Momente: Gorham windet blütenreiche Twin-Guitar-Kränze, wie sie auch in der Lizzy Hochzeit `74 bis `78 hätten entstehen können, als der der Gegenspieler noch Brian Robertson statt Damon Johnson (u.a. Alice Cooper) hieß.

Kritisch wird es allerdings, wenn die Thin Lizzy-Karte allzu offensichtlich aus dem Ärmel gezogen wird. Denn ohne Lynotts authentische Texte und gefühlvollen Gesang geraten Gorham und Konsorten schnell an die Grenze der Peinlichkeit. So wäre der `86 verstorbene Frontmann mit einem melodisch so infantilen Refrain wie in „Bound For Glory“ vermutlich noch davon gekommen, Sänger Ricky Warwick (The Almighty) gerät er hingegen fast schon zum Schlager. Auch die folkige Black Rose-Referenz „Kingdom Of The Lost“ klingt eher nach Riverdance als nach Rock und dürfte allenfalls auf vom öffentlich-rechtlichen Rundfunk präsentierten Konzert-Events auf schwäbischen Marktplätzen für Begeisterung sorgen.

Hätte Gorham den Schneid oder die Fantasie gehabt, sein Projekt ein wenig weiter abseits von seiner Marke zu positionieren, wäre vielleicht mehr bei der ganzen Aktion herumgekommen. Wie man ein zeitgemäßes Thin Lizzy-Album fabriziert, hat Dave Mustaine ja gerade mit „Super Collider“ vorgemacht.

Tracer: Grüner Daumen oder Fallobst?

Tracer als Königsmörder von AC/DC hochzuschreiben, wie das zurzeit an mancher Stelle geschieht, ist maßlos übertrieben. Diese Prozedur bleibt wohl aber keiner australischen Band erspart, die an ihren Amps die Distortion-Knöpfe höher als Stufe drei dreht (siehe Airbourne). Denn erstens erfindet das Trio aus Adelaide das Rad auch nicht neu – auch wenn recht breite Schlappen aufgezogen sind – und zweitens sind hier ganz andere Referenzen angebracht, als Angus und Co. Schiebt man „El Pistolero“ (Mascot) in den Aufnahmeschlitz des Abspielgeräts, springen einem aus den Boxen eher Soundgarden, Mötley Crüe mit John Corabi und Motörhead 2.0 (also die Post-Würzel Metal-Band) entgegen. An die Klangärtner aus Seattle erinnert dabei vor allem der Gesang von Michael Browne, aber auch Rhythmik und Struktur vieler Songs wurden ursprünglich auf deren Beeten gezogen. Aber macht ja im Grunde nix, solange die Ernte, sprich das Ergebnis stimmt. Leider fehlt den Tracer-Jungs der grüne Daumen, wenn es ans Hitschreiben geht: Der Titeltrack schlägt zwar eine ordentliche Schneise durch die Botanik, am Ende des Tages müsste dann aber doch noch mal mit einer ordentlichen Mistladung Rock´n´Roll nachgedüngt werden. Denn unter der Last von süßesten Songfrüchten biegen sich die Äste dann doch noch nicht gerade. Fallobst sind Tracer trotzdem nicht. Mit ein wenig liebevoller Pflege kann das Bäumchen noch weiter wachsen.