Herne der Jäger auf Psilocybin: Master Musicians Of Bukkake

Die Bühne ist verwaist. Wo eben noch das ominöse Drone-Duo Gravelines aus Karlsruhe seine verschwurbelte Elektro-Sounds herunterschnurrte, werfen nunmehr zwei einsam vor sich hin brennende Kerzlein mühsam ihr Licht durch wabernde Kunstnebelschwaden. Aus dem Dunst ragen neben zwei Schlagzeugen und diversen Verstärkern allerlei alchemistische Gerätschaften voller Spulen und Knöpfe, die augenscheinlich zur Klangerzeugung geeignet sind. Erwartet wird im Karlsruher Jubez ein Auftritt der Master Musicians Of Bukkake.
Plötzlich schiebt sich eine Gestalt im Hirschkostüm aus dem Brodem. Äußerlich gleicht die Erscheinung Herne dem Jäger – mancher Erinnert sich vielleicht noch an die Robin Hood-Serie der 80er – und vollführt mystisch schlängelnde Bewegungen mit den Armen. Daneben bedient eine glitzernde Vogelscheuche mit einer LED-Leuchte am Schlapphut die Gitarre. Die übrigen Mitglieder dieser bizarren Truppe sind gekleidet wie Tuareg – oder sind es Wüstendschinns?
Der Hirsch hält sich nun ein Mikrophon unters lange Kinn– und beginnt zu röhren, ähem, singen. Dazu schlägt er Zimbeln aneinander. Die Beduinen machen sich derweil an den sperrig herumstehenden Klanggerätschaften zu schaffen. Es sind offenbar vier (Beduinen), aber so genau ist das im Wrasen nicht auszumachen. Die Hutlaterne der Vogelscheuche irrlichtert unruhig durchs vernebelte Halbdunkel.  
Gäbe es einen Lift zum Mars (Schon 1895 hatte der russische Wissenschaftler Konstantin Ziolkowski die Idee, einen Turm in den Weltraum zu bauen), dieser sufistische Spiralnebelblues mit interstellarem Walgesang, der klingt, als habe ein levitierender Ravi Shankar zu viele Neimodianische Pilze gegessen, wäre die richtige Fahrstuhlmusik. Mitunter ist das wenig mehr als rhythmisiertes Geräusch, aber mehr würde schließlich von der spektakulären Aussicht ablenken, die draußen vor den dicken Bullaugen vorbeizieht: Kleiner und kleiner wird die leuchtend blaue Erde, während der singende Hirsch wie ein hypnotischer Uhu seine „Wuuhs“ und „Waahs“ in sein Kehlkopfmikro buht. 
Leider haben sich nur etwa dreißig Mitfahrer eingefunden – vielleicht auch 500, aber wie gesagt: es herrscht Nebel. Ein Trip zum Mars ist schon ein ambitioniertes Unterfangen für einen Sonntagabend, wenn man montags um 8 Uhr früh im Betrieb zu erscheinen hat. Wer sich allerdings trotzdem aufraffte, wurde mit einem fantastischen Ausflugserlebnis belohnt, mit einem musikalischen Hirsch, der sich für einen Uhu hält, als Reiseleiter und einer fluoreszierenden Vogelscheuche als Liftboy. Das schlägt doch jeden Tatort, meine Damen und Herren!
Im Übrigen scheinen Gerüchte, wonach die Master Musicians Of Bukkake aus Seattle stammen sollen und sich dahinter Musiker wie Randall Dunn, der etwa die wegweisenden Doom-Droner Sunn O))) produzierte, oder Dana Collins von den Thash-Punkern The Accused, verbergen, angesichts dieser Show völlig aus der Luft gegriffen. Meint der Rezensent.

Der bleiche Rick läutet die Totenglocke - "13" von Black Sabbath bleibt hinter den Erwartungen

Alright now! Won´t you listen? Morgen wird es also in den Läden stehen, das neue Black Sabbath Album.  Seit Wochen und Monaten erfüllt diese Weissagung nicht nur die Heavy Metal-Gemeinde mit pfingstlicher Erwartung, sondern auch den Wald bedruckter Blätter mit einem gewaltigen Brausen. Warum das? „13“, das an diesem Freitag via Universal erscheint, markiert nach 35-jähriger Abwesenheit die Rückkehr von Sänger Ozzy Osbourne – nicht wie fälschlich von der Plattenfirma behauptet, dreier Viertel der Originalbesetzung. Denn das  Instrumentaltrio zerfiel erst 1983 nach dem Gastspiel von Sänger Ian Gillan endgültig – und läutet somit sozusagen das Ende der Bergentrückung einer der einflussreichsten Bands der Rockgeschichte ein. Denn dem Gründungsmythos des Heavy Metal zufolge, waren es vier Arbeiterkids aus Birmingham, die 1970 endgültig aufräumten mit „Love and Peace“. Mit ihrem selbstbetitelten Debütalbum, einem tiefschwarzen Werk voller angsteinflößender Gitarrenriffs und okkulter Referenzen, jagten  Black Sabbath nicht nur den damals ohnehin schon reichlich desillusionierten Blumenkindern einen solchen Schrecken ein, dass diesen im Grunde nur die Wahl blieb zwischen der Mündung einer Pistole und dem Fuß des Kreuzes, sondern definierten im Alleingang gleich noch das Paradigma der Rockmusik. 

Nun reiten Ozzy Osbourne, Tony Iommi (Gitarre) und  Geezer Butler (Bass) also wieder gemeinsam in die Schlacht – nur Drummer Bill Ward ist aus irgendwelchen Gründen nicht dabei, vermutlich weil sein Bart festgewachsen in einem Steintisch hängt. Dem populären Metal-Volksglauben zufolge, sollte diese Auferstehung dem gesamten Genre eigentlich zu neuer Herrlichkeit verhelfen, wie Kaiser Friedrich Barbarossa dem Reich, sobald er unter dem Kyffhäuser aus seinem Zauberschlaf erwacht. Allzu viele Chancen werden sich dafür nicht mehr bieten, denn anders als der alte Rotbart in seinem Berg, können sich Black Sabbath nicht noch einmal hundert Jahre zum Schlafen hinlegen, wenn die Raben noch kreisen. Die Bandmitglieder sind durchweg jenseits der 60, Iommi krebskrank. Bei den Aufnahmen mit Starproduzent Rick Rubin (Beastie Boys, Slayer, Johnny Cash) ging es also ums Ganze. Aber konnte das Triumvir noch einmal großes leisten?

Jein! Zwar klingen die acht Songs auf „13“ tatsächlich nach den alten Sabbath der frühen 70er, aber eben nur: WIE! Dass sich am mutmaßlichen Endpunkt einer über vier Jahrzehnte währenden Bandgeschichte die eine oder andere Selbstreferenz einschleichen würde, war  zu erwarten und vielleicht sogar erwünscht. Dass sich Osbourne, Iommi und Butler, vermutlich dem mittlerweile etwas abgenutzten modus operandi von Rubin folgend, den Künstler auf sein Urbild zurückzuführen, ausschließlich auf ihre ersten drei oder vier Platten zu beziehen, ist ein Fehler.

Das Mittel der Reduktion mag bei Johnny Cash genau die richtige Kur gewesen sein. Dem Countrysänger war die Selbstbeschränkung auf Stimme und Gitarre eine langersehnte Befreiung. Für Typen wie Osbourne und Iommi, deren Einzigartigkeit im Grunde auf ihren Handicaps beruht – der eine konnte noch nie richtig Singen, der andere nach einem Unfall, bei dem er zwei Fingerkuppen verlor, nie richtig Spielen –, die sie mit Findigkeit und einem Gespür für den Zeitgeist überwanden, ist sie nur bedingt tauglich.

Denn erstens hat die barocke, experimentellere Hoch- und Spätphase der Ozzy-Ära bis 1978 ihre ganz eigene koksweiße Magie. Und zweitens haben sowohl Iommi, der Black Sabbath in verschiedensten Besetzungen bis in die jüngste Vergangenheit weiter betrieb, als auch Osbourne nach ihrer Trennung noch viele großartige Rock-Alben abgeliefert, von denen in der Summe mindestens ein halbes Dutzend zu den absoluten Klassikern des Genres zählen.

Von all dem ist auf „13“ jedoch kaum etwas zu hören. Statt dem Metal-Gott auf den geschichtsträchtigen Fundamenten einen zeitgemäßen Klangtempel zu errichten, schlendern die älteren Herren gemäßigten Schrittes ein wenig zwischen den alten Gräbern auf dem angrenzenden Friedhof herum, während der bleiche Rick (Rubin) dazu die Totenglocke läutet. Hier haben sie früher gekifft, Weinflaschen auf den Grabsteinen zerdeppert und im Drogenrausch wilde Veitstänze vollführt. Heute bleibt der Höllenhund an der Kette.

Iommis Riffs, üblicherweise größer und mächtiger als irgendetwas real existierendes, sind diesmal überraschend eine Nummer kleiner ausgefallen (2009 auf „The Devil You Know“, der letzten Platte mit Osbournes Nachfolger Ronnie James Dio war das noch anders). Brad Wilks Drumming (Rage Against The Machine) wirkt merkwürdig gehemmt.  Immerhin rehabilitiert sich Ozzy Osbourne. Mit einer überraschend zwielichtigen Gesangsleistung macht er seine Auftritte als Fernsehclown und Erzeuger peinlichen Nachwuchses nahezu vergessen, und nimmt seinen angestammten Platz, nicht als Friedenskaiser, aber Prince of  Darkness wieder ein. Auch Geezer Butlers keulender Bass kommt auf die Habenseite.

Unterm Strich ist „13“ ein ordentliches Black Sabbath-Album. Besser als „Never Say Die“, aber nicht so gut wie „Headless Cross“. Fundamentalisten, denen die Frühphase das einzig Wahre ist, werden damit ihr Auskommen haben müssen. Fans, die auch den verschiedenen anderen Inkarnationen etwas abgewinnen können, bietet der Backkatalog genügend höherwertige Alternativen.

Gothic Blues - Walking Papers, die Seattle-Supergroup mit Duff McKagen in der Garage Saarbrücken

Die Fahrt nach Saarbrücken erscheint wie ein Trip zu den Zwergen hinter die sieben Berge: Der Wald entlang der mehr wie eine Landstraße wirkenden Autobahn wird immer dichter und die Täler schattiger. Schließlich gelangt man auf eine Lichtung, auf die sich pittoresk die Hauptstadt des Saarlandes schmiegt. Überaus putzig auch das „kleine Haus“ des Garage Clubs von der Größe eines Wohnzimmers (der Hauptsaal dagegen fasst mindestens 800 Besucher).  Verwunderlich, dass die Walking Papers – dank ihrer Rhythmusgruppe, bestehend aus Duff McKagan (Guns ´n´ Roses, Velvet Revolver, Loaded) und Barrett Martin (Screaming Trees, Mad Season) getrost als Seattle-Soupergroup zu bezeichnen – ausgerechnet hier eines von nur drei Deutschlandkonzerten spielen. Doch die Kalkulation erweist sich als richtig, kaum hundert Saarländer haben an diesem Donnerstagabend des 2. Mai Bock auf schieren Rock´n´Roll.

Duff McKagan - unverfälscher Rock´n´Roll. Fotos: Minea Linke

Den Anfang machen Buffalo Summer. Mit seinem haarigen, Eier entblößendem Schlaghosen-Bluesrock, der aus weiß Gott welchem stinkenden Sumpf in Louisiana gekrochen zu sein scheint, bringt das Quartett schnell Leben in die Bude. Zwar erinnern die Waliser nicht nur wegen Stimme und Erscheinung von Sänger Andrew Hunt verdammt an die Black Crowes, aber es gibt schlechtere Referenzen. Außerdem verleiht ein leicht missmutiger Grunge-Einschlag dem Sound der Sommerbüffel durchaus eigenen Charakter. Läuft also alles in allem, und auch Gitarrist Jonny Williams, der enthusiastisch in die Saiten drischt wie ein junger Jimmy Page, wird noch von sich reden machen. 

Wilder Büffel: Jonny Williams

Dann nehmen die Walking Papers die Bühne in Besitz. Alle sind in edles Schwarz gekleidet. Nobel auch der Sound: Cream treffen The Smiths treffen Soundgarden treffen The Raconteurs. Ergebnis dieser exquisiten Melange ist eine Art malizöser Goth-Blues; düster, rau, unverfälscht, gefühlvoll. 

Walking Papers on stage. Zeichnungen: Erin Currier

Gleiches gilt für die Darbietung der Musiker: Duff, der einstige King of Beers, rank und schlank, das Gesicht aber älter als seine 49 Lebensjahre, bedient den Bass mit stoischer Gelassenheit. Sein asketisches Spiel kontrastiert das des hyperaktiven Martin, der gleich einem vielarmigen Hindugott ständig was auf irgendeinem seiner Kessel am Laufen hat. Im Ergebnis schieben beide zusammen wie eine tonnenschwere Planierraupe. Fett!

In seiner schwarzen Lederjacke der stetig zunehmenden Hitze trotzend gebärdet sich Benjamin Anderson hinter seinem  E-Piano wie Rowlf the Dog in der Muppet Show, wobei sich seine akkurat gestaltete Gelfrisur nach und nach in nasse Fransen auflöst. Auf bizarre Weise cool!

Hat den Hut auf: Jeff Angell

Chef im Ring ist eindeutig Jeff Angell: Der einstige Missionary Position-Frontmann vereint die leicht grausige Aura einer Kanalratte aus dem Londoner Hafenviertel des ausgehenden 19. Jahrhunderts mit den famosen Bühnenqualitäten eines James Brown. Bedrohlich wie eine Schwarze Mamba wiegt und windet sich der dünne blasse Mann, den Mikroständer einsetzend wie ein Seelenfänger beim Fliegenfischen, den Hut jongliert er wie ein blasphemischer Justin Timberlake. 

Die Gitarre hingegen bearbeitet er mit der kraftvollen todbringenden Eleganz eines  Tigers – und er singt wie ein Leopard. Dass Angell mal als Scott Weiland-Ersatz bei Velvet Revolver im Gespräch war, kein Wunder! Das dieser Mann bislang keine Stadien füllt, ist nur dadurch erklärlich, dass er bei der Abzweigung Musiker- oder Drogenkarriere nach eigener Auskunft vor Jahren falsch abgebogen ist.

Trotzdem besser wohl, dass der Velvet Revolver-Deal nicht zustande gekommen ist. Sonst hätte die Welt auf diese Band vielleicht verzichten müssen. Und eines ist sicher: Niemand, dem Rockmusik etwas bedeutet, kann die Walking Papers nicht mögen!

Allstar-Jukebox: Steve Stevens, Sebastian Bach und Billy Idol im Viper Room, L.A.

Normalerweise sind Berichte über Coverbands die Tinte nicht Wert. Bewegt sich der Rock´n´Roll-Faktor bei solchen Veranstaltungen doch meist im Promille Bereich. Was soll da außerdem besprochen werden? Ob Moosehead „Ace Of Spades“ besonders akkurat nachgespielt haben? Was am Samstag, 4. Mai, im Viper Room auf dem Sunset Boulevard geboten wurde, war allerdings schon von besonderer Qualität: Steve Stevens spielt einem schließlich nicht jeden Tag seine Lieblingslieder in Wohnzimmeratmosphäre (der Club fasst vielleicht 200 bis 300 Besucher) vor.

 Fotos: Fantom

Der Billy Idol-Saitenhexer, in klassischer LA-Manier noch immer die Haare schön und das Leopardenhemd bis zum Bauchnabel aufgeknöpft, hatte sich für seine muntere Rock-Gala eine Killer-Band von Studio- und Livecracks zusammengesucht: Franky Perez (Scars On Broadway, Voc.), Peter Thorn (Chris Cornell, Git.), Jon Button (Sheryl Crow, Bass) and Erik “The Professor” Eldenius (Billy Idol, Dr.) erwiesen sich nicht als seelenlose Mietmucker sondern rockten wahrhaft leidenschaftlich.

Klassiker um Klassiker spuckte die Allstar-Jukebox aus: „White Room“, „Highwaystar“, „War Pigs“, was immer Ihr wollt. Wobei es Stevens sogar schaffte, einem durchgenudelten Standard wie "Voodoo Chlild (Slight Return)" noch so etwas wie einen individuellen Charakter abzutrotzen. Killer auch die Darbietung von „21st Century Schizoid Man“, dessen vertrackter Zwischenpart sogar einen Shredder wie ihn ein klein wenig ins Schwitzen brachte. Das nächste Highlight setzte Franky Perez, der von bluesigem Crooning bis schrillen Schreien zu allem fähig ist, mit einer anrührenden Version von James Browns "It´s a Man´s World". Herz-er-wei-chend!

Dann, nach einer kurzen Verschnaufpause während Stevens´ charakteristischem Flamenco-Solo, wurden die schweren Geschütze aufgefahren: Idol-Kollege Billy Morrison enterte auf, dicht gefolgt von Sebastian Bach. Die alte Skid Row-Skandalnudel war nicht nur deutlich schlanker als in der Vergangenheit, sondern auch wesentlich besser gelaunt: Nach einem energetisch geladenen "Monkey Business" widmete Bach den nächsten Song sowohl Steve Stevens trotz Hitze und Feuchtigkeit noch immer tadellosen Frisur, als auch seiner eigenen ziemlich mitgenommenen Haarpracht, um dann in „Dazed And Confused“ einzusteigen. Amüsant!

Weiter ging´s mit "Hot For Teacher", "I Remember You" und „Whole Lotta Love”, für das Matt Sorum den Platz auf dem Geschützturm einnahm; fett! Zum Abschied gab es von Bach noch die Anekdote, wie er und Sorum bei einer gemeinsamen Wohnungsbesichtigung mal für ein schwules Pärchen gehalten wurden, was angesichts von Sorums Kleidungsstil (mit dicker Hornbrille und Feder am Hut)  und Bachs femininem Habitus (die zwei Zentimeter Makeup machen es auch nicht besser!) im Grunde nicht weiter verwundern kann. 

Was folgte hätte man Ahnen können, kam aber völlig überraschend: unvermittelt stand Billy Idol höchst selbst auf der Bühne, komplett mit Stachelfrisur, geballter Faust und schiefem Raubkatzengrinsen. 

Das Publikum: drehte völlig ab. An den Text von "Eyes Without a Face" konnte sich Punk-Veteran zwar zunächst nicht mehr erinnern –  ein Fan half mit dem Smartphone –, doch was der 57-Jährige noch an Bauchmuskeln zu entblößen vermochte, lies die anwesenden Damen sehnsuchtsvolle Seufzer ausstoßen. Also sei´s drum. Mit einem markerschütternden "Rebel Yell" endete schließlich die rundum gelungene Rockparty. Nur den Konfettiregen musste man sich selbst dazu denken.